Cercatori di luce

Questa quarta domenica di Quaresima ci fa incontrare con una pagina non facile del vangelo di Giovanni. Varrà la pena ricordare il contesto da cui le affermazioni di Gesù sono estratte: è la lunga notte di Nicodemo, quella in cui il fariseo, istruito e attento, ma anche timoroso e preda del dubbio, si avvicina al mistero del Figlio.
Dovremmo avere anche la pazienza – secondo l’indicazione della ‘composizione di luogo’ di Ignazio di Loyola – di immaginare quella conversazione in un’atmosfera di chiaroscuro, come se avvenisse in un quadro di Caravaggio: è una notte con luci, è un buio tagliato da qualche fiaccola. Qui si innesta il discorso, difficile e profondissimo, di Gesù, che prima indica la necessità di ‘rinascere’, poi apre all’azione libera dello Spirito che, come il vento, non si sa né da dove viene né dove va, per poi introdurre Nicodemo al paradosso della croce: Cristo innalzato da terra porta salvezza, non condanna. Egli non vuole perdere nessuno. Ma, anche, Cristo è luce che dona la possibilità di vedere.
Non è un obbligo, c’è la possibilità del rifiuto: è il dramma della libertà umana, che permette all’uomo di non accogliere il dono della luce.

Quale uomo, quale donna, può dire di essere nella luce? Chi può affermare: in me non è tenebra? Chi, in fondo, non è cercatore di luce? Chi non desidera ricevere quella capacità di vedere il fondo delle cose, la verità del mondo?
Credo siano domande che a metà della Quaresima possano aiutare il cammino che porta a Pasqua. Seguendo poi il filo della Parola, a quelle interrogazioni ne seguono altre: chi si considera così giusto da porre in rilievo le sue opere, come se fossero certamente di Dio? Chi è così certo di fare le opere di Dio e non secondo se stesso?
Se vogliamo essere sinceri, dobbiamo riconoscere che siamo tutti un po’ Nicodemo: curiosi ma timorosi, amanti dell’ombra. Ma, forse, è questa la vera condizione dell’uomo, perché solo Dio è luce piena e solo Dio può, alla fine del nostro sentiero terreno, sancire nella sua luce quanto di noi sia luce.
Guardiamoci attorno: non sono forse mesi di penombra quelli in cui viviamo? Allora, davvero, non sentiamo come una promessa quella della luce, che venga nelle nostre piccole cose, nelle nostre azioni e pensieri, fino a quando si aprirà la grande luce della vita eterna?

C’è un noto romanzo di José Saramago che fa della luce il tema portante, o meglio: della capacità di vedere. È Cecità, tristemente salito alla cronaca in questi mesi, dal momento che parla di una pandemia, improvvisa e incontrollabile, che porta alla perdita della vista in tutti, tranne che nella moglie di un medico, delineando una figura femminile tra le più belle della letteratura moderna.
La cecità diffusa produce dolore e morte, caos e abbruttimento, ma anche solidarietà e amore. Conduce a superare schemi e ragionamenti, a favore di una vita che sia il più possibile umana.
Il finale, di struggente provocazione, è una pagina che andrebbe riletta periodicamente:

Perché siamo diventati ciechi, Non lo so, forse un giorno si arriverà a conoscerne la ragione, Vuoi che ti dica cosa penso, Parla, Secondo me non siamo diventati ciechi, secondo me lo siamo, Ciechi che vedono, Ciechi che, pur vedendo, non vedono.
La moglie del medico si alzò e andò alla finestra. Guardò giù, guardò la strada coperta di spazzatura, guardò le persone che gridavano e cantavano. Poi alzò il capo verso il cielo e vide tutto bianco, è arrivato il mio turno, pensò. La paura le fece abbassare immediatamente gli occhi. La città era ancora lì.

Forse abbiamo indugiato troppo nel dividere il mondo tra luce e tenebre, tra ciò che salva e ciò che condanna. Credo che questo sia davvero il tempo in cui lasciare a Dio la libertà di essere Dio, l’unico che sa leggere nel segreto dei cuori. Che non significa un rifugio intimistico, un ritirarsi nel privato individualismo, un abbandonare il mondo. Assolutamente no. Al contrario, secondo il Vangelo, significa cercare la compagnia ‘notturna’, intima, con il Cristo e tentare di compiere le opere secondo Dio, evitando però di sostituirci a lui nel dividere il mondo tra peccatori e salvati. Cercare di diventari esseri di luce, sapendo bene, però, che la luce è dono suo.
Ma il giudizio su chi è salvato e chi è perduto lasciamolo al Padre. Perché, come ci ricorda Saramago, echeggiando sia l’Antico che il Nuovo Testamento («Per questo parlo loro in parabole: perché pur vedendo non vedono, e pur udendo non odono e non comprendono», Mt 13, 10; «Io sono venuto in questo mondo per giudicare, perché coloro che non vedono vedano e quelli che vedono diventino ciechi», Gv 9,39), tutti siamo esposti al pericolo di essere «Ciechi che, pur vedendo, non vedono» e, come dice altrove la Parola, se oscuriamo la nostra vista e il nostro cuore con il peccato, soprattutto di presunzione, «Quando un cieco guida un altro cieco, tutti e due cadranno in un fosso» (Mt 15,14).

«La città è ancora lì», ci ricorda Saramago: il mondo è ancora lì, davanti a noi, di fronte alla nostra vista, e sa ancora offrirci semi di speranza, se sappiamo assumere uno sguardo che sia buono, come la moglie del medico fa per tutto il romanzo, anche simulando di essere cieca pur di salvare chi ama. Conservando la capacità di vedere il male e il bene, la miseria e la gloria.