Fino all’abisso e ritorno

Questa volta Gesù ci racconta una storia. Ed è ancora la storia di un cammino, quello di un padre e dei suoi figli, fino all’abisso e ritorno.

È questo che mi colpisce oggi, mentre mi confronto con la cronaca quotidiana intrisa di dolore e di fatiche, di un male che mi sembra troppo grande da sostenere … invincibile?

Il primo passo verso l’abisso coinvolge il padre e il figlio minore, che gli  chiede la sua parte di eredità. Ma l’eredità è di norma conseguenza di una morte: il figlio chiede la morte del padre! Magari non immediatamente la morte fisica, ma di certo la morte della loro relazione. I beni del padre per lui vengono prima, sono più importanti, di tutto.

Immagino il dolore del padre, e sempre mi sorprende la sua capacità di distogliere lo sguardo dalle cose, di non soffermarsi a vantare le proprie ragioni, ma di decentrarsi, guardando solo al figlio. È così che può vedere l’abisso nei suoi occhi e, contro ogni logica terrena, decidere di dargli ciò che chiede. Glielo dà per puro amore, quell’amore che sa intuire la profondità della frattura tra di loro, e agisce nell’unico modo possibile per non renderla insanabile, rinuncia a ciò che è effimero per proteggere ciò che è eterno: quella briciola di bene che forse ancora giace nell’intimità di suo figlio, sotto il cumulo del risentimento e dell’incomprensione. Con questa scelta il padre preserva per lui la possibilità di tornare indietro, e conserva per sé, nell’abisso della propria sofferenza, un piccolo frammento di speranza.

Cosa sarebbe successo se avesse detto di no? Se giustamente avesse detto di no? Quanta rabbia, addirittura odio si sarebbe scatenato?

Adesso invece il figlio è disarmato.

Lascia la casa del padre e si addentra nell’abisso della solitudine, che emerge in tutta la sua crudezza al momento del massimo bisogno, quando “nessuno gli dà nulla”.

È allora che il figlio compie il primo passo verso il ritorno. A quel misero passo, mosso solo dalla fame, risponde la corsa del padre, che lo aspettava da sempre, che ancora lo vede per primo, che ristabilisce tra loro la relazione filiale, impedendogli di definirsi e comprendersi come servo.

Certo, le cose sono perdute. Ma il figlio è ritrovato.

Però la logica del padre resta … illogica. Incomprensibile, allora come oggi. Continuamente facciamo risuonare le ragioni del diritto violato, dell’ineguaglianza perpetuata dal padre, delle rivendicazioni, della gelosia.

In questo secondo abisso abitiamo tutti, noi che di norma non ci identifichiamo col figlio perduto, ma ci sentiamo fratelli maggiori, quelli che sono nel giusto. A prescindere.

E questo padre, che sempre riapre la porta, esce ancora una volta a consolarci. Spinge a distogliere lo sguardo da quello che manca – “ha divorato le tue sostanze” che ora non ci sono più – per guardare a quello che permane: “tutto ciò che è mio è tuo, tu sei figlio, sei amato, sei libero. Vivi in pace”.

Qual è l’esito di questo continuo uscire del Padre, di questo suo affacciarsi sull’abisso per condurne fuori i suoi figli?
Non lo sappiamo. Non sappiamo se il figlio maggiore comprenda l’invito, né se il figlio minore rimanga nella casa oppure se ne vada di nuovo, dopo essersi rifocillato un po’.

Una cosa però ora è chiara: le motivazioni umane troppo umane, quelle pesate con la bilancia del torto e della ragione, hanno perso, sconfitte dall’unica ragione che non ha altro parametro né misura che non sia l’amore incondizionato, apparentemente in perdita.

E’ questa la sola scelta che vince il male, perché lo snerva alle radici, tagliando le fonti da cui trae energia.

Pregare il Padre perché inesausto esca a consolare i suoi figli e conduca i cuori fuori dall’abisso della guerra, è il  compito di questa Quaresima.